Progresso, regresso, congresso

E se a América do Sul fosse a do Norte e o Bush fosse o homem-bomba da vez? Se fôssemos todos da Zona Oeste, a Zona Sul seria ainda a Zona Sul ou só uma zona? Se Brasília fosse em Madureira, teríamos oferta de leis? Se o samba fosse no violino, teríamos Orsquestródomo?  E se pão doce fosse salgado, como se chamaria o pão de açúcar? Aliás, quando o Cristo se cansar e fechar os braços, o que vamos fazer? Como vai ser quando o Rio do Janeiro secar? Quando a bolsa de valores for parar nas mãos do bandido? Se o sertão virar mar, nordestino é marajá? Se limão secar nas árvores, serve caipirinha de maracujá?  Se escargot ir à Bahia, ele vira vatapá? Se acabar tudo em pizza, pode ser com Coca-Cola? Se o campo fosse a escola, ainda se jogaria bola? 

Petecas e outros bobagens

          Parem de falar que a infância de hoje não é mais como era a sua. Essa obviedade , perdoem-me a redundância, é óbvia. No hall das coisas que mudam, a infância é apenas um pequeno estilhaço desse mosaico. Seus avós falavam isso de seus pais, estes falavam isso de você e agora, você, redentor da verdade e da consciência crítica, postula o fato da decadência de uma infância, supostamente, angelical.
           Você brincava de pião e soltava pipa. Seus filhos brincam de vídeo-game e navegam na internet. Pois bem, o mundo mudou e isso não te faz melhor ( nem pior ). O que vivemos na infância fizeram de nós o que somos hoje e o apego às coisas saudosas que temos atualmente, será o mesmo que as crianças de hoje terão por seus objetos saudosos no futuro. Não existe critério de valor nessa relação, não há patamares a serem preenchidos, tão pouco há extinção de infância.

             Dizer que vivemos em uma época determinada e aproveitamos certas coisas que já não podemos, de certa forma traz um status – termo aqui recheado de requinte, uma elegância fajuta, uma postura privilegiada que só existe na cabeça daqueles que sentem. A concepção de infância ideal já pulou da peteca para o computador e do computador pulará, certamente, para mais alguma coisa...

Sobre a arte de palitar os dentes

Palitar os dentes é uma tarefa sábia
A gente se livra dos pedaços do mundo
E vai se livrando dos pedaços da gente.
Mas é preciso sutileza.
Nessa brincadeira de se livrar
Você se livra muito de si próprio
E corre sangue...e corre lágrima.
Não se pode esquecer do auxílio dos dedos
Eles cobrem o mau jeito, a timidez dos dentes
Preservam a alma dos olhares atentos
Cheios de curiosidade sobre o sorriso
Não o sorriso da boca
Mas o sorriso da vida.

Estrofe única

É preciso de um bocado de dentes
Escancarados, raivosos
Para rir das desgraças do mundo
Para roer as mazelas da alma
E comer (com calma) os pedaços de vida

Ele

Ele era todo cheio de si. Cheio de tudo, cheio de medos. Ele era o melhor em quase tudo e o pior também. Era diferente, e disso ele sabia. Ele estava cheio de ser o melhor e farto de si, farto de medos, farto de tudo.

Ele tinha sucesso no trabalho e azar no amor. E se tivesse amor, tinha mais trabalho, e então, menos amor. Era o líder do amor pagão e líder do trabalho sempre. Sempre no dissabor salgado da paixão descrente.

Ele via coisas além e ensinava coisas que nem aprendera. É que ensinar o outro é ensinar a si próprio sem o peso da culpa em não saber. O próximo apreendia e aprendia. Ele se prendia.

Ele sentia o futuro. Mudava o presente e se aproximava mais do que esperava se afastar. Afastava-se também da sorte, mantinha-se forte e se aproximava da morte.

Ele um dia se foi. Foi ele, foi tudo e foi si. Foi líder da vida, que o ensinou e aprendeu com ele a ensinar o outro. Ele se afastou da vida e conheceu a lua. Dizem que ele vive ainda nos olhos de quem sabe para onde olhar.

2 Linhas

[ABRE ASPAS]

EU, QUE NUNCA DEI NADA ALÉM DO QUE RECEBI, NÃO PRETENDO MUDAR EM NADA. GOSTO DESSE EQUILÍBRIO QUE A VIDA PROPÕE, COMO QUEM FAZ DA PAIXÃO UMA EQUAÇÃO IDEAL, E DE NÓS SEUS NÚMEROS PERFEITOS.

[FECHA ASPAS]

Do ver ao vento

          Os dias têm estado calmos, escuros e melancólicos. Eles têm combinado comigo em tudo. Acho que toda vez que o tempo muda, é uma tentativa dos deuses em mostrar para as pessoas meu estado de espírito. As tempestades que deveriam acontecer no céu, acontecem em mim e eu tenho receio de que a chuva possa me transbordar. Dizem que as chuvas de outubro são violentas e perigosas.

          Logo eu, que nunca tive problemas em ser tempestade, ultimamente tenho sido brisa de praia e não quero deixar de ser. Quero ser vento para sempre. Vento leve e constante, que no rosto faz gelar com carinho e que nos cabelos não passa de uma brincadeira gentil. Acho que vento é felicidade. Não me espanta que ele não permita ser visto, é a estratégia da felicidade. A gente só se dá conta dela quando já passou.

         Nessa brincadeira de ser vento, eu estou ventando sem muito destino.  De lá para cá, torcendo vestidos e levantando saias, jornais e tudo que estiver pela frente. Vou enchendo bolas de festas infantis e subindo junto com elas.