Contra os verdadeiros

                 Criou-se uma ideia equivocada que postula a verdade acima de qualquer coisa. Nessa esteira, não é raro o discurso cheio de personalidade que diz: "Falo a verdade doa a quem doer". O que parece escapar nessa premissa supostamente positiva é que a verdade - preciosa ferramenta, a princípio, purificadora - quase sempre se confunde com uma arrogância ímpar, revelando-se muito mais como uma arma opressora e cruel do que como um bem a ser preservado. Assim, sob o pretexto vulgar de serem portadores da verdade, muitos acreditam gozar de certo prestígio social, de certo prazer que se consolida na crença coletiva da - abre aspas - pessoa sincera - fecha aspas. É de praxe, portanto, discursos racistas, homofóbicos, genocidas, machistas e muitos outros de natureza igualmente criticáveis que se apóiam na lógica esquizofrênica da verdade acima de tudo, como se trouxessem a luz do esclarecimento, quando, na verdade, só ratificam sua própria essência estúpida. É um engano duplo: 1) acredita-se que toda verdade deva ser cuspida indiscriminadamente nos olhos de quem quer que seja; 2) esquece-se, ingenuamente, do questionamento sobre sua própria legitimidade. Dispenso, a partir disso, todo ato de degradação humana que se traveste de verdade absoluta. Repudio as verdades de quem pretende promover apenas o engano, a confusão, as enfermidades, o desencontro, as mazelas. Nego, sem nenhum medo de parecer inflexível, a verdade que só é verdade porque se mostra convenientemente incômoda.

Metros a fio

                Por um tempo, eu acreditava que sabia exatamente o meu tamanho. Não me refiro àquele metrificável, porque, quanto a ele, eu pouco tenho a pensar a respeito. Em termos práticos, esse meu tamanho só dá forma a uma existência que, sem ele, seria pulverizada e etérea. Eu falo de um espaço outro, da dimensão que eu assumiria para além da matéria física, daquele tamanho meu que varia de pessoa para pessoa. Estou bem certo de que nunca fui do mesmo tamanho nesse sentido. Ao contrário disso, estou me aumentando e me crescendo dentro dos que me cercam constantemente; é um movimento involuntário e necessário, já que ser grande demais para todos seria demais para minha capacidade de significar coisas boas e ser pequeno sempre estaria em desconformidade com minha vontade de mundo. Mas o problema que me interessa e para o qual eu não posso deixar de olhar atualmente é quando há certo descompasso entre aquele tamanho que achamos que temos e aquele que temos de fato. Nesse ponto, reside, talvez, a problemática para dores variadas entre as pessoas: nunca há certezas sobre o quão equiparados são os tamanhos entre duas pessoas. Descobrir que somos - ou éramos - menos do que achávamos é escamotear certezas, fragilizar medidas e apagar sonhos. Veja que há pessoas na vida que passam por ela sem ser dar conta do tamanho imenso que ocupam nos outros; outras, como eu, são bem pequenos e nunca fizeram outra coisa senão procurar crescer.

A Lua

minguante,
quando ansiosa,
e cheia de personalidade,
pula do pano de fundo do céu preto e
pisca. Curvada em sua magreza de lua que míngua,
sorri de lado, meio que sem jeito, meio que sem prumo.
Entende que não é cheia de si
porque ninguém a olha como deveria.
Magrela e feito uma foice luminosa,
corta as nuvens;
espalha novidades
e imprime na noite
um gosto qualquer de maravilhamento.

A face oculta da Lua

Minhas palavras,
essas ordenadas em versos que ofereço, são
só o que delas deixo sobreviver.

Outra parte,
a mais preciosa,
aquela que deixa brecha para me penetrar,
a que se contorce e se debate,
meu lado mais furioso e, por isso mesmo, mais visceral,
a minha ponta de lança,
o que me atinge e me desmorona,
a vagina, o clitóris, meus seios tesos,
o eriçar das minhas coxas,
meu calcanhar de Aquiles,
minha música lenta preferida,
meu desejos e medos,
os meus sonhos alados,
minha esperanças grandes e minhas esperanças miúdas,
a polpa da minha fruta,
meu bilhete de loteria,
aquela dor nunca dita,
aquele porre que tomei de amor,
aquelas lágrimas que não caíram, mas que existiram,
as minhas observações mais minuciosas,
...

Essa,
quase desconhecida e negligenciada,
está em instâncias cujos trajetos são conhecidos somente
àqueles que se propõem a percorrer o trajeto sinuoso
de mim.

Lógica do mundo

Vê-se que nada é tão belo quanto o desassossego,
Porque, na calmaria, reside o campo infértil
Das certezas
E nada mais impróprio para a vida humana.

Vê-se que nada é tão forte quanto o pertencimento,
Porque, na distância, existe uma centelha viva
De insegurança
E nada mais alucinador para consciências frágeis.

Vê-se que nada é tão perigoso quanto a lealdade,
Porque, na traição, algo há de mistério negativo,
De nó de marinheiro
E nada mais perturbador para a engenharia dos sonhos.

Vê-se que nada é tão básico quanto a verdade,
Porque, na escuridão, mora o paraíso oblíquo das enfermidades,
Das involuções
E nada mais viral para um corpo sadio.

Vê-se que nada é tão estranho quanto o amor,
Porque, no ódio, tudo se autoexplica num circuito simples
De enganos
E nada mais matemático para o insucesso do mundo.

Compositor de destinos

Temporal
Temporal
Tempo
Tempo
Tempo
Temp
Temp
Tem
Te
T
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Mea Culpa

             Em verdade, o amor pouco tem a ver com o coração. Retifico: nada tem a ver o amor com o coração. É na garganta que reside a parte mais sensível dos amadores. Digo porque ela segura as pontas de todo rebote negativo ou instaura, por meio de palavras, a existência do amor como sentimento que existe mesmo. É obscuro, pois, imaginar que exista uma forma de amar que não seja dependente de uma garganta resistente; ela é o cinto de segurança contra as enfermidades eventuais, retrocede ou impulsiona as manifestações, que são, antes de qualquer outra coisa, a ação direta não de um coração que pulsa, mas de uma garganta que toma coragem e admite responsabilidades. O coração é, na verdade, um álibi confortável, um réu inocente que aceita - e, às vezes, nega - o fardo pesado de uma culpa sem dono. É uma ilusão conveniente para quem ama acreditar que a essência de um órgão involuntariamente pulsante carrega consigo as diretrizes para o sucesso ou insucesso de uma relação amorosa. Ao contrário disso, imaginar que somos, gargantamente falando, senhores do grito ou do silêncio e, consequentemente, donos dos caminhos que percorremos, é tomar para si uma função perigosa. Culpa-se, então, a título de escapatória, o coração, o destino, ou alguma força de ordem metafísica, ilusões de uma anedota inventada para nos confortar diante dos paraísos tortuosos da vida.